Ele

Enquanto eu mudo os móveis de lugar, ele passeia pela sala.
Sorri como se fosse fácil viver um sonho.
Espalha Hilda Hilst pelos corredores, ao som de Jimi Hendrix,
se distrai consigo.
Enquanto eu faço a barba ele me critica,
fecha a cara, abre o chuveiro, desaba o mundo.
Cumprimenta as pessoas da rua pela janela da cozinha,
discorda de tudo o que eu digo, só pra me contrariar.
Fala dos outros falando de si,
fala sozinho falando comigo,
dá água pro gato,
acende um incenso de jasmim.
Fuma todos os cigarros do maço,
deixa o último pra mim,
diz que todos os outros dezenove não são tão importantes
quanto aquele único que restou, e que aquilo é amor.
Recita Rimbaud do canto do quarto,
desce os treze andares pela escada de incêndio,
pula os degraus como quem salta grades de arame farpado,
rasga o rosto e coleciona cicatrizes,
desenha pra mim o todo de tudo.

Enquanto eu coço o saco ele revisa a minha poesia,
muda um ou dez versos,
nos vira de ponta a cabeça, nos corrige.
Tira dois livros da estante e trás pra cama sorrindo,
malicioso, mordendo os lábios como quem morde a vida.
Engole e se engasga com as minhas palavras,
devora tudo o que é ruído,
marca as páginas com a sua arranhadura, e nos silencia no fim.
Conversa sobre os prós e os contras da Guerra Fria,
toma a sua coca-cola, arrota e sorri.
Escova os seus dentes por nove minutos,
deita ao meu lado,
em cima de mim.
Discuti comigo, me repreende por beber demais,
faz cócegas nos meus pés e me beija.
Deixa em mim todos os seus vestígios.
Apaga a luz.
Enquanto eu o amo ele fecha os seus olhos pensando no quanto os deuses têm sido gentis,
na conta do gás,
na ração do cachorro,
no jogo da loteria.
E antes que a sua consciência se perca pelo sono,
o amor é confessado,
despertando o sonho que adormece a vida.

Frederico Brison.

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